L’Hôtel de Ville est un édifice sinistre.
Avec son toit aigu et roide, son clocheton bizarre, son grand
cadran blanc, ses étages à petites colonnes, ses mille croisées, ses escaliers
usés par les pas, ses deux arches à droite et à gauche, il est là, de
plain-pied avec la Grève ; sombre, lugubre, la face toute rongée de
vieillesse, et si noir qu’il est noir au soleil.
Les jours d’exécution, il vomit des gendarmes de toutes ses
portes, et regarde le condamné avec toutes ses fenêtres.
Et le soir, son cadran, qui a marqué l’heure, reste lumineux
sur sa façade ténébreuse.
