Le prêtre est revenu.Il a des cheveux
blancs, l’air très doux, une bonne et respectable figure ; c’est en effet un
homme excellent et charitable. Ce matin, je l’ai vu vider sa bourse dans les
mains des prisonniers. D’où vient que sa voix n’a rien qui émeuve et qui soit
ému ? D’où vient qu’il ne m’a rien dit encore qui m’ait pris par
l’intelligence ou par le cœur ?
Ce matin, j’étais égaré. J’ai à peine entendu ce qu’il m’a
dit. Cependant ses paroles m’ont semblé inutiles, et je suis resté
indifférent ; elles ont glissé comme cette pluie froide sur cette vitre
glacée.
Cependant, quand il est rentré tout à l’heure près de moi,
sa vue m’a fait du bien. C’est parmi tous ces hommes le seul qui soit encore
homme pour moi, me suis-je dit. Et il m’a pris une ardente soif de bonnes et
consolantes paroles.
Nous nous sommes assis, lui sur la chaise, moi sur le lit.
Il m’a dit : – Mon fils… Ce mot m’a ouvert le cœur. Il a continué :
– Mon fils, croyez-vous en Dieu ?
– Oui, mon père, lui ai-je répondu.
– Croyez-vous en la sainte église catholique, apostolique et
romaine ?
– Volontiers, lui ai-je dit.
– Mon fils, a-t-il repris, vous avez l’air de douter.
Alors il s’est mis à parler. Il a parlé longtemps ; il a dit
beaucoup de paroles ; puis, quand il a cru avoir fini, il s’est levé et m’a
regardé pour la première fois depuis le commencement de son discours, en
m’interrogeant :
– Eh bien ?
Je proteste que je l’avais écouté avec avidité d’abord, puis
avec attention, puis avec dévouement. Je me suis levé aussi.
– Monsieur, lui ai-je répondu, laissez-moi seul, je vous
prie.
Il m’a demandé :
– Quand reviendrai-je ?
– Je vous le ferai savoir.
Alors il est sorti sans rien dire, mais en hochant la tête,
comme se disant à lui-même :
– Un impie !
Non, si bas que je sois tombé, je ne suis pas un impie, et
Dieu m’est témoin que je crois en lui. Mais que m’a-t-il dit, ce vieillard ?
rien de senti, rien d’attendri, rien de pleuré, rien d’arraché de l’âme, rien
qui vînt de son cœur pour aller au mien, rien qui fût de lui à moi. Au
contraire, je ne sais quoi de vague, d’inaccentué, d’applicable à tout et à
tous ; emphatique où il eût été besoin de profondeur, plat où il eût fallu
être simple ; une espèce de sermon sentimental et d’élégie théologique. Çà et
là, une citation latine en latin. Saint Augustin, Saint Grégoire, que
sais-je ? Et puis, il avait l’air de réciter une leçon déjà vingt fois
récitée, de repasser un thème, oblitéré dans sa mémoire à force d’être su. Pas
un regard dans l’œil, pas un accent dans la voix, pas un geste dans les mains.
Et comment en serait-il autrement ? Ce prêtre est l’aumônier
en titre de la prison. Son état est de consoler et d’exhorter, et il vit de
cela. Les forçats, les patients sont du ressort de son éloquence. Il les
confesse et les assiste, parce qu’il a sa place à faire. Il a vieilli à mener
des hommes mourir. Depuis longtemps il est habitué à ce qui fait frissonner
les autres ; ses cheveux, bien poudrés à blanc, ne se dressent plus ; le bagne
et l’échafaud sont de tous les jours pour lui. Il est blasé. Probablement il a
son cahier ; telle page les galériens, telle page les condamnés à mort. On
l’avertit la veille qu’il y aura quelqu’un à consoler le lendemain à telle
heure ; il demande ce que c’est, galérien ou supplicié, et relit la page ; et
puis il vient. De cette façon, il advient que ceux qui vont à Toulon et ceux
qui vont à la Grève sont un lieu commun pour lui, et qu’il est un lieu commun
pour eux.
Oh ! qu’on m’aille donc, au lieu de cela, chercher quelque
jeune vicaire, quelque vieux curé, au hasard, dans la première paroisse
venue ; qu’on le prenne au coin de son feu, lisant son livre et ne s’attendant
à rien, et qu’on lui dise :
– Il y a un homme qui va mourir, et il faut que ce soit vous
qui le consoliez. Il faut que vous soyez là quand on lui liera les mains, là
quand on lui coupera les cheveux ; que vous montiez dans sa charrette avec
votre crucifix pour lui cacher le bourreau ; que vous soyez cahoté avec lui
par le pavé jusqu’à la Grève ; que vous traversiez avec lui l’horrible foule
buveuse de sang ; que vous l’embrassiez au pied de l’échafaud, et que vous
restiez jusqu’à ce que la tête soit ici et le corps là.
Alors, qu’on me l’amène, tout palpitant, tout frissonnant de
la tête aux pieds ; qu’on me jette entre ses bras, à ses genoux ; et il
pleurera, et nous pleurerons, et il sera éloquent, et je serai consolé, et mon
cœur se dégonflera dans le sien, et il prendra mon âme, et je prendrai son
Dieu.
Mais, ce bon vieillard, qu’est-il pour moi ? que suis-je
pour lui ? Un individu de l’espèce malheureuse, une ombre comme il en a déjà
tant vu, une unité à ajouter au chiffre des exécutions.
J’ai peut-être tort de le repousser ainsi ; c’est lui qui
est bon et moi qui suis mauvais. Hélas ! ce n’est pas ma faute. C’est mon
souffle de condamné qui gâte et flétrit tout.
On vient de m’apporter de la nourriture ; ils ont cru que je
devais avoir besoin. Une table délicate et recherchée, un poulet, il me
semble, et autre chose encore. Eh bien ! j’ai essayé de manger ; mais, à la
première bouchée, tout est tombé de ma bouche, tant cela m’a paru amer et
fétide !
