Ce vieux scélérat, il m’a pris ma redingote, car je ne la lui
ai pas donnée, et puis il m’a laissé cette guenille, sa veste infâme. De qui
vais-je avoir l’air ?
Je ne lui ai pas laissé prendre
ma redingote par insouciance ou par charité. Non ; mais parce qu’il était plus
fort que moi. Si j’avais refusé, il m’aurait battu avec ses gros poings.
Ah bien oui, charité ! j’étais plein de mauvais sentiments.
J’aurais voulu pouvoir l’étrangler de mes mains, le vieux voleur ! pouvoir le
piler sous mes pieds !
Je me sens le cœur plein de rage et d’amertume. Je crois que
la poche au fiel a crevé. La mort rend méchant.
