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Louis ARAGON
(1897 - 1982) |
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Louis Aragon (3
octobre 1897, Neuilly-sur-Seine - 24 décembre 1982,
Paris) est un poète et un romancier français.
Après avoir participé au dadaïsme, Louis
Aragon est un des créateurs, en 1924, du mouvement
surréaliste avec André Breton et Philippe Soupault.
Il rejoint avec certains membres du groupe
surréaliste le parti communiste français, auquel il
restera fidèle jusqu'à la fin de sa vie. Il devient
critique à l'égard de l'URSS après la mort de
Staline, suite aux révélations par Khrouchtchev
des crimes du stalinisme.
Sa poésie est largement
inspirée depuis les années 1940 par l'amour qu'il
portait à son épouse, Elsa Triolet, écrivain elle
aussi, qu'il avait rencontrée en 1928. Son œuvre
porte aussi en filigrane la secrète blessure de
n'avoir pas été reconnu par son père, Louis Andrieux,
diplomate et préfet de 30 ans plus âgé que sa mère,
Marguerite Toucas. Il évoque ce qui fut le drame
secret de sa vie dans un petit recueil de poèmes
intitulé Domaine Privé.
Aragon fut aussi, avec
Robert Desnos, Paul Éluard, Jean Prévost,
Jean-Pierre Rosnay et quelques autres, parmi les
poètes qui prirent résolument parti, durant la
Seconde Guerre mondiale, pour la résistance contre
le
nazisme. C'est là le sujet d'une autre blessure
profonde : la rupture avec son ami Pierre Drieu La
Rochelle, qui après avoir « hésité entre
communisme et fascisme » (voir Une femme à sa
fenêtre), s'est tourné vers le nazisme.
Après le décès de son
épouse, en 1970, Aragon affiche ses préférences
homosexuelles, que Drieu La Rochelle avait évoquées
dès les années 1930, dans Gilles notamment.
Il meurt le 24 décembre 1982, veillé par son ami
Jean Ristat. Il est inhumé dans le parc du Moulin de
Villeneuve, dans sa propriété de
Saint-Arnoult-en-Yvelines, aux côtés de sa compagne
Elsa Triolet.
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source
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Rien n'est jamais acquis
à l'homme.
(Il n'y a pas d'amour
heureux)
Tout ce
qui n'est pas moi est incompréhensible.
Il est temps d'instaurer
la religion de l'amour.
La
lumière de la mémoire hésite devant les plaies.
Il y a plusieurs manières
de se tuer : l'une est d'accepter absurdement de vivre.
Un beau
soir l'avenir s'appelle le passé
C'est alors qu'on se tourne et qu'on voit sa jeunesse.
Le silence a
le poids des larmes.
J'ai
réinventé le passé pour voir la beauté de l'avenir.
Le soleil a toujours
blessé les yeux de ses adorateurs.
Je chante
parce que l'orage n'est pas assez fort pour couvrir mon chant.
Tes yeux sont si profonds
que j'y perds la mémoire.
Le propre
du génie est de fournir des idées aux crétins une vingtaine
d'années plus tard.
(Traité du style)
L'avenir de l'homme,
c'est la femme
Elle est la couleur de son âme.
On pense
à partir de ce qu'on écrit et pas le contraire.
Je suis plein du silence
assourdissant d'aimer.
La parole
n'a pas été donnée à l'homme : il l'a prise.
Au lieu de vous occuper
de la conduite des hommes, regardez plutôt passer les femmes.
La rose
naît du mal qu'a le rosier
Mais elle est la rose.
Le monde est rempli de
faux témoins.
Je n'ai
jamais rien demandé à ce que je lis que le vertige.
Il est plus facile de
mourir que d'aimer
C'est pourquoi je me donne le mal de vivre
Mon amour...
La vie
est un voyageur qui laisse traîner son manteau derrière lui,
pour effacer ses traces.
(Les Voyageurs de
l'impériale)
Il n'y a pas de lumière
sans ombre.
Il n'y a
pas d'amour heureux.
(Il n'y a pas d'amour
heureux)
Le temps d'apprendre à
vivre, il est déjà trop tard.
(Il n'y a pas d'amour
heureux)
Il s'agit
de savoir comment on gouvernera. Depuis toujours, il n'y a que
deux méthodes : la force ou la ruse.
Vice : plaisir que l'on
n'a pas goûté.
L'amour est ta dernière
chance. Il n'y a vraiment rien d'autre sur la terre pour t'y
retenir.
Les
hommes, j'entends les hommes qui ont l'espoir de la victoire
de l'homme, jugent des phares à leur clarté, et non à l'ombre
qui tourne après elle.
Ouvre si tu peux sans
pleurer ton vieux carnet d'adresses.
Un
livre n'est pas écrit une fois pour toutes : quand il est un
vraiment grand livre, l'histoire des hommes y vient ajouter sa
passion propre.
Dites ces
mots "ma vie" et retenez vos larmes.
(Il n'y a pas d'amour
heureux)
Qui a le goût de l'absolu
renonce par là au bonheur.
