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Louis Aragon
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Louis ARAGON   (1897 - 1982)
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Louis Aragon (3 octobre 1897, Neuilly-sur-Seine - 24 décembre 1982, Paris) est un poète et un romancier français.

Après avoir participé au dadaïsme, Louis Aragon est un des créateurs, en 1924, du mouvement surréaliste avec André Breton et Philippe Soupault. Il rejoint avec certains membres du groupe surréaliste le parti communiste français, auquel il restera fidèle jusqu'à la fin de sa vie. Il devient critique à l'égard de l'URSS après la mort de Staline, suite aux révélations par Khrouchtchev des crimes du stalinisme.

Sa poésie est largement inspirée depuis les années 1940 par l'amour qu'il portait à son épouse, Elsa Triolet, écrivain elle aussi, qu'il avait rencontrée en 1928. Son œuvre porte aussi en filigrane la secrète blessure de n'avoir pas été reconnu par son père, Louis Andrieux, diplomate et préfet de 30 ans plus âgé que sa mère, Marguerite Toucas. Il évoque ce qui fut le drame secret de sa vie dans un petit recueil de poèmes intitulé Domaine Privé.

Aragon fut aussi, avec Robert Desnos, Paul Éluard, Jean Prévost, Jean-Pierre Rosnay et quelques autres, parmi les poètes qui prirent résolument parti, durant la Seconde Guerre mondiale, pour la résistance contre le nazisme. C'est là le sujet d'une autre blessure profonde : la rupture avec son ami Pierre Drieu La Rochelle, qui après avoir « hésité entre communisme et fascisme » (voir Une femme à sa fenêtre), s'est tourné vers le nazisme.

Après le décès de son épouse, en 1970, Aragon affiche ses préférences homosexuelles, que Drieu La Rochelle avait évoquées dès les années 1930, dans Gilles notamment. Il meurt le 24 décembre 1982, veillé par son ami Jean Ristat. Il est inhumé dans le parc du Moulin de Villeneuve, dans sa propriété de Saint-Arnoult-en-Yvelines, aux côtés de sa compagne Elsa Triolet.
- source -

Rien n'est jamais acquis à l'homme.  (Il n'y a pas d'amour heureux)

Tout ce qui n'est pas moi est incompréhensible.

Il est temps d'instaurer la religion de l'amour.

La lumière de la mémoire hésite devant les plaies.

Il y a plusieurs manières de se tuer : l'une est d'accepter absurdement de vivre.

Un beau soir l'avenir s'appelle le passé
C'est alors qu'on se tourne et qu'on voit sa jeunesse.

Le silence a le poids des larmes.

J'ai réinventé le passé pour voir la beauté de l'avenir.

Le soleil a toujours blessé les yeux de ses adorateurs.

Je chante parce que l'orage n'est pas assez fort pour couvrir mon chant.

Tes yeux sont si profonds que j'y perds la mémoire.

Le propre du génie est de fournir des idées aux crétins une vingtaine d'années plus tard.  (Traité du style)

L'avenir de l'homme, c'est la femme
Elle est la couleur de son âme.

On pense à partir de ce qu'on écrit et pas le contraire.

Je suis plein du silence assourdissant d'aimer.

La parole n'a pas été donnée à l'homme : il l'a prise.

Au lieu de vous occuper de la conduite des hommes, regardez plutôt passer les femmes.

La rose naît du mal qu'a le rosier
Mais elle est la rose.

Le monde est rempli de faux témoins.

Je n'ai jamais rien demandé à ce que je lis que le vertige.

Il est plus facile de mourir que d'aimer
C'est pourquoi je me donne le mal de vivre
Mon amour...

La vie est un voyageur qui laisse traîner son manteau derrière lui, pour effacer ses traces.  (Les Voyageurs de l'impériale)

Il n'y a pas de lumière sans ombre.

Il n'y a pas d'amour heureux.  (Il n'y a pas d'amour heureux)

Le temps d'apprendre à vivre, il est déjà trop tard.  (Il n'y a pas d'amour heureux)

Il s'agit de savoir comment on gouvernera. Depuis toujours, il n'y a que deux méthodes : la force ou la ruse.

Vice : plaisir que l'on n'a pas goûté.

L'amour est ta dernière chance. Il n'y a vraiment rien d'autre sur la terre pour t'y retenir.

Les hommes, j'entends les hommes qui ont l'espoir de la victoire de l'homme, jugent des phares à leur clarté, et non à l'ombre qui tourne après elle.

Ouvre si tu peux sans pleurer ton vieux carnet d'adresses.

Un livre n'est pas écrit une fois pour toutes : quand il est un vraiment grand livre, l'histoire des hommes y vient ajouter sa passion propre.

Dites ces mots "ma vie" et retenez vos larmes.  (Il n'y a pas d'amour heureux)

Qui a le goût de l'absolu renonce par là au bonheur.

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